MONTENEGRO II - a descida

"Enquanto descia a serra alimentava-se de um desejo compreensível de liberdade. Liberdade para a vida, liberdade na doença, liberdade ‘apesar’ da doença. Sentia o ar a bater-lhe na cara, o cabelo a querer despegar da cabeça, as folhas a caírem e a pintarem os céus com pintas de amarelo antigo, dourado, e apeteceu-lhe deixar de ser ele e ser apenas mais um fragmento daquela natureza, daquela paisagem que se erguia perante os seus olhos e lhe fazia estremecer o corpo. A doença, o mal, o fracasso, o impossível, o não aconselhável, o correcto, tudo isso não eram mais do que palavras, conceitos surpreendentemente vazios e inoperativos ali, na combinação plena da natureza com o homem, naquela canção comum de felicidade. A velocidade aumentava, as folhagens das árvores lembravam o cabelo solto de Cristina, numa noite incrível dum quarto de hotel, os troncos sólidos das Oliveiras sucediam-se quase sem se notar, como ele próprio gostava de sentir ao deixar os outros ciclistas para trás, exaustos. O céu enegrecia e formava-se um quadro pitoresco, uma espécie de amálgama onde brotava todo o tipo de vida e onde ele se recordava dos seios de Cristina e das pernas longas de Rosa, da dourada Cristina e da pele branca, angélica de Rosa, encolhida na sua caixa de cartão. A velocidade apresentava-se ali como uma metáfora espantosamente real da sua vida, veloz, talvez fugaz, mas intensa e imparável. Ainda povoava o seu cérebro a imagem dourada de Cristina, com um ínfimo brilho do sol que aparecia timidamente antes do anoitecer definitivo sobre a Serra das Banjas."